Fosse noite de verão
saíria a caminhar por ai,
mas é ainda noite fria,
cabelos desgrenhados ao vento.
Em vez de olhos, estrelas.
Em vez de sol, lua.
Fosse trova ou poesia concreta
haveria palavras doces,
encanto.
Em vez de métrica,
metros de palavras desrimadas.
Fosse um sorriso, esperança,
mas sendo madrugada, bonança.
Sem tempestade de inspiração
nem trovoadas de prosa e verso.
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